Abril, primavera. El mes de les flors, de pluges amb l'arc de Sant Martí, de mitges mànigues a les nits, del meu vint aniversari. Podria assegurar que el cel somriu. O igual sóc jo, no ho sé.
Perdóname por ir así buscándote tan torpemente, dentro de ti. Pérdoname el dolor, alguna vez. Es que quiero sacar de ti tu mejor tú. Ese que no te viste y que yo veo, nadador por tu fondo, preciosísimo. [...]